第1114章 几天之前 (第1/2页)

华盛顿。
　　
　　一九三九年十二月六日。
　　
　　乔治城，科斯特洛的俱乐部。
　　
　　科斯特洛在胡佛遇刺的第二天就感觉到了不对劲。
　　
　　消息传来的时候他正在俱乐部里吃早饭，手下把报纸递过来，头版印着“FBI局长遇刺身亡”的大字标题。
　　
　　他看了一眼，把报纸放下，继续吃他的煎蛋。
　　
　　但吃到一半，他把叉子停住了。
　　
　　他想起了一件事——三天前，他的儿子安东尼来找他，要了几张通行证。
　　
　　通行证是给“几个从西边来的朋友”的。
　　
　　西边。
　　
　　俄亥俄河以西。
　　
　　美共的地盘。
　　
　　通行证上的名字是假的，照片是陌生的面孔。
　　
　　他当时没有多想，因为安东尼从来没有求过他任何事。
　　
　　那是他儿子第一次开口。
　　
　　他高兴还来不及。
　　
　　科斯特洛把叉子搁在盘子上，从口袋里摸出一根雪茄。
　　
　　他没有点着，只是攥在手里，在桌面上滚来滚去。
　　
　　他在脑子里过了一遍那些细节——五张通行证，五个陌生人，三天后胡佛被杀。
　　
　　巧合？他这辈子不相信巧合。
　　
　　他做生意做了三十年，从码头搬运工做到华盛顿黑帮的头子，靠的就是不相信巧合。
　　
　　他转过身，对门口的手下说了一句话：
　　
　　“去找安东尼。找到他，把他带到这里来。
　　
　　不管他在哪里，带回来。”
　　
　　安东尼是在当天下午被带到俱乐部的。
　　
　　他正在乔治城大学图书馆里看书，两个穿黑西装的人走到他面前，低声说了一句“你父亲找你”，然后就把他带走了。
　　
　　安东尼没有反抗。
　　
　　他知道这一天会来。他走进俱乐部那间大房间的时候，科斯特洛坐在桌子后面，面前摆着一瓶威士忌和两个杯子。
　　
　　他身后的墙上挂着那幅旧画，天花板的枝形灯亮着，光线照得满屋子都是琥珀色。科斯特洛指了指对面的椅子，说：
　　
　　“坐吧，儿子。”
　　
　　安东尼坐下来。
　　
　　科斯特洛给他倒了一杯威士忌，推到他面前。
　　
　　然后他给自己也倒了一杯，端起来喝了一口，放下。
　　
　　他盯着安东尼的脸，看了几秒钟，然后开口了。
　　
　　他的声音不高，但每个字都压着东西：
　　
　　“胡佛死了。你知道吧？”
　　
　　安东尼说：
　　
　　“知道。报纸上看了。”
　　
　　科斯特洛点了点头：
　　
　　“昨天死的。
　　
　　被人打死的。
　　
　　在宾夕法尼亚大道上，光天化日。三枪。防弹车都没挡住。保镖也死了。
　　
　　FBI现在满城抓人。抓不到刺客，就抓了一堆耗子。
　　
　　那些耗子咬出了我。”
　　
　　他把桌上的报纸拿起来，抖了抖，又放下，
　　
　　“你三天前找我要通行证。
　　
　　五个陌生人。
　　
　　从西边来的。
　　
　　你现在告诉我——是不是你干的？”
　　
　　安东尼把威士忌端起来，喝了一口。
　　
　　酒很烈，但他没有皱眉。
　　
　　他放下杯子，看着父亲的眼睛，说了一个字：
　　
　　“是。”
　　
　　科斯特洛的手在桌面上攥紧了。他的指关节发白，脸上的肌肉绷着，像是随时要炸开。
　　
　　他忍了几秒钟，然后炸了。
　　
　　他把桌子一拍，站起来，绕过桌子走到安东尼面前，俯身盯着他的脸。
　　
　　他的声音很大，唾沫星子溅到安东尼的脸上：
　　
　　“你疯了！你是我儿子！
　　
　　你是安东尼·科斯特洛！你姓科斯特洛！
　　
　　你从小到大吃的是什么？穿的是什么？你上的大学是谁供的？
　　
　　你开的车是谁买的？你住的房子是谁租的？都是老子拿命换来的！
　　
　　你现在跑去跟共产党混？
　　
　　跟那些要分老子家产的穷鬼混？你是不是脑子坏了！”
　　
　　安东尼没有躲。
　　
　　他坐在椅子上，抬着头，看着父亲。他的声音很平静，但每个字都很清楚：
　　
　　“父亲，你说得对。
　　
　　我从小到大吃的是你拿来的饭，穿的是你买来的衣，上的是你供的学。
　　
　　但你有没有想过——你那些钱是从哪里来的？
　　
　　是从赌场抽的，是从夜总会扣的，是从码头工人的工钱里扒的，是从建筑合同里骗的。
　　
　　你给华盛顿的政客送钱，让警察替你干活。
　　
　　你给FBI送钱，让胡佛的档案柜锁着你的把柄。
　　
　　你以为你是在做生意？
　　
　　你是在吸血。你吸了几十年，华盛顿被你这样的人吸成了一个烂摊子。
　　
　　

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